Rima LXVI.

¿De dónde vengo?... El más horrible y áspero
de los senderos busca;
las huellas de unos pies ensangrentados
sobre la roca dura, 
los despojos de un alma hecha jirones
en las zarzas agudas,
te dirán el camino
que conduce a mi cuna.


¿Adónde voy? El más sombrío y triste
de los páramos cruza,
valle de eternas nieves y de eternas
melancólicas brumas.
En donde esté una piedra solitaria
sin inscripción alguna, 
donde habite el olvido, 
allí estará mi tumba.

                                               Gustavo Adolfo Bécquer.

No sólo es lluvia.

Hay corazones que viven en constante otoño,

pero siento como el próximo invierno me acaricia la nuca.

Entonces miro tras el cristal y unas manos frías

han dejado sus huellas en él.

Miro al exterior con unos ojos rotos

y advierto que llueve, quizás no paró nunca,

no vi cuando comenzó, simplemente llovía.

Me he acostumbrado a ver llover.

Es una lluvia que no cala, pero deshace,

me desperdicio en cada segundo.

En cada titubeo me despilfarro,

pierdo esencia, forma y me voy por el desagüe.

Tan sin nombre como yo.

Somos dos almas perdidas dispuestas a cruzarse en el camino. Dos desconocidos que sólo conocemos el color de los ojos del otro después de mirarnos.

Aquella tarde no era especial, no era distinta a las demás. Ambos paseábamos sin esperar encontrarnos. Tú con tus problemas y yo con los míos, los dos solos, pero deseando encontrar a alguien para desahogarnos.

El semáforo nos dio el paso y, sin más, continuamos nuestros caminos, con un destino sin nombre, pero con sentidos opuestos que han hecho que hoy y ahora nos encontremos en este punto de la ciudad.

Al pasar de largo me quedé con la curiosidad de conocerte, pero cuando me volví ya habías desaparecido del camino. Supongo que es el interés que me causa lo desconocido. Solamente soy eso, un curioso y nada más.

Poco a poco fue viniendo la noche, la luna me iluminaba, la miré en silencio, redonda, casi perfecta custodiando la ciudad mientras ésta dormía.

Yo caminaba sin saber muy bien hacia qué lugar me dirigía. Miré el reloj, eran las once de la noche. No estaba cansado y tampoco quería volver a casa. Quería seguir paseando, tentando al destino para que volviese a ponerte en mi camino y de esta manera volverte a ver, pero esa noche no sería yo quien confiara en la suerte.

Nos convertimos en recuerdos mutuos, ambos formamos parte ya de un momento efímero. Tú quedas en mi memoria y yo quedo en la tuya, pero aún así desearía volver a encontrarte.

Una bonita canción para un bonito domingo.

Rincones oscuros de Pasión Vega.

Algunas veces es así.

                                                Esta foto ha sido tomada de www.cuantarazon.com

Yo estudio Filología Hispánica, sí.
Pero profes y profas de Literatura de todos los niveles educativos, acéptenlo -yo también tendré que hacerlo cuando sea docente- si en un verso no hay nada no se empeñen ...
¡no hay nada!
Vean esto con humor, al igual que yo.

El golpe

                                 Y caigo en la cuenta, caigo en pensar.
                                 El cielo llora sus lágrimas sobre mi cara
                                 y yo lloro a su compás.
                                 El cielo temprano ha oscurecido, 
                                 horas en mi espalda llevo ya.
                                 ¿Cómo me ve el cielo mientras regreso?
                                 quien sabe ...
                                 Ya no piensas, ya no pienso más,
                                  el sueño hará que el golpe sea más suave.

Muy típico.

                                     *Llaman al porterillo*

                                     - ¿Quién es?

                                    + Soy yod!

                                     - Wau, qué de tiempo.

(Un pequeño chiste de Gramática Histórica)

Desmayarse. Lope de Vega.

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso:

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso:

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,               
olvidar el provecho, amar el daño:

creer que el cielo en un infierno cabe;
dar la vida y el alma a un desengaño,
¡esto es amor! quien lo probó lo sabe.

*Un soneto precioso*.

A Lupercio Leonardo. Lope de Vega.

Pasé la mar cuando creyó mi engaño
que en él mi antiguo fuego se templara,
mudé mi natural, porque mudara
naturaleza el uso, y curso el daño.

En otro cielo, en otro reino extraño,
mis trabajos se vieron en mi cara,
hallando, aunque otra tanta edad pasara,
incierto el bien, y cierto el desengaño.

El mismo amor me abrasa y atormenta,
y de razón y libertad me priva.
¿Por qué os quejáis del alma que le cuenta?

¿Qué no escriba decís, o que no viva?
Haced vos con mi amor que yo no sienta,
que yo haré con mi pluma que no escriba.

IN ICTV OCVLI

                                                  "En un abrir y cerrar de ojos."

                                                                                                             Juan de Valdés Leal.


"Memento homo, quia pulvis es, et in pulverem reverteris. Es la primera verdad que ha de reinar en nuestros corazones: polvo y ceniza, corrupción y gusanos, sepulcro y olvido."
                                                                            Miguel de Mañara, Discurso de la verdad.

Un poco de Poe ...

... el gran Edgar Allan Poe.
Una literatura tan inquietante, oscura y admirable como él.

Donde nace el viento.

Donde nace el viento y

el Sol se esconde de la luna.

Lugar donde las olas

duermen a las almas sin cuna,

donde palabras errantes no llegan,

allí donde el mar

no deja huella,

hasta allí quiero llegar.

Donde nace el viento y

el Sol se esconde de la luna.

Tu redención.

                                   Que la sonrisa sea tuya, no para otros.

                                   Ríe para tu sorpresa.

                                   Y si acaso la tristeza

                                                                       aún quiere ser,

                                   deja que sea sin luto, pura y blanca.

                                   Muéstrala transparente y clara,

                                   disuelta en gotas que escapen del mar de tus ojos

                                                                        para no volver.

Hoy digo que ...

Hace tiempo que no publico, pero eso no quiere decir que haya dejado de escribir.
O quizás, eso es lo que intento hacer creer a los demás.
Tal vez no esté escribiendo suficientes cosas en la intimidad de mi habitación .. o puede ser que haya escrito tantas cosas que no quiera publicarlas.

Puede que trame algo .. o tal vez nada.
Puede que sí .. que esté organizando algo ..
Puede que se esté abriendo alguna puerta. Otra más.

Pero mientras, agosto es sólo un estado de latencia.

Que no quede nada.

Que se esfume el viento si tú no estás.
que no quede la brisa ni el vendaval.

Que no se crucen las miradas si no estás tú.
que no queden ojos bonitos, que no quede la luz.

Que el mar se evapore si tú te vas.
que no haya agua, espuma ni sal.

Que no quede nada, no quiero más,
porque eres mi brisa, mis ojos y mi mar.

El escritor muere bajo la luna convertido en un híbrido de humano doméstico y fiera incontrolable. Paz niega su nombre y desata su furia contenida. El viento sopla, suena, sonríe y deshace los esquemas.

Caen los versos porque ya no suenan. Alguien llora una rima en un intento desesperado de encontrar la poesía. Las palabras no hablan. Suben, impulsadas por el viento, buscando la luna ... y, desorientadas, acaban asfixiadas en el torbellino que han formado el viento y mi respiración.

Llegó el (temido) momento.

Queridos exámenes, ¡nos veremos las caras!

Hasta el 1 de julio no termino, por lo que no habrá movimiento por aquí.

Aquí va una de chistes filológicos.

1) Se sube el telón.
+Aparece Menéndez Pidal agarrando muy fuerte un cuaderno.
-Se baja el telón. ¿Cómo se llama la estrofa?
+La cuaderna mía.
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2) *En un ejercicio de métrica*
-Mida el primer verso del poema escrito en la pizarra.
+Pues .. aproximadamente 50 centímetros.
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3) - Por favor tiene paquetes de pañuelos?
+ De kleenex.
- Pañuela, pañuelam, pañuleae...
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4) - Mamá, Mamá, hay gelatina?
+ No hijo, sólo hay y griega e i latina.
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5) -¿Sabes? Soy vidente, y por 10 euros te digo el futuro.
- ¿10 euros? Toma.
- Yo seré vidente, tú serás vidente, él será vidente...

Finis coronat opus.

Entre línea y línea de mis lecturas me asomo a la ventana, así es normal que tarde una eternidad en leerme todo lo que tengo pendiente para mis exámenes … pero es que sinceramente prefiero tomarme la vida con algo más de calma.

Todos pasan corriendo de un lado para otro. No se dan cuenta de lo quemados que parecen ante mis ojos. Me da pena el ritmo tan frenético y alterado que lleva todo el mundo, nadie disfruta.

Estoy harta de que el aire huela a contaminación, de que el ambiente huela a la mierda (con perdón de la palabra) que unos depositan sobre otros. Quiero mirar al sol y que me vuelvan a doler los ojos, pero ya no duelen ... no ... porque el sol no se ve por culpa de esa capa de indiferencia que lleva la gente sobre su propia vida. Lo mismo cuando alguien reaccione ya no os resultará tan indiferente todo.

No hace falta que venga alguien a salvarte, cada uno debe salvarse a sí mismo, que ya somos bastante mayorcitos. Yo ya reaccioné ... así que ahora sálvese quien pueda.

Rociítico.

Este término no está recogido en el diccionario de la RAE. La realización de esta imagen es de mi compañera de facultad y gran amiga, Sara. Es un vocablo inventado que usamos mucho, creemos que se extenderá por la facultad (de hecho alguna que otra persona que no es precisamente alumno/a la usa ya) y quien sabe, a lo mejor se vuelve tan conocido que lo terminan aceptando en el diccionario de la RAE.

En una de las mañanas, y de los muchos momentos de risa que pasamos en clase, salió esta palabra por un equívoco de pronunciación de una persona, hablando de los diptongos y demás.

A esa persona: ¡Gracias!

¡Contribuyan a su difusión! Sería algo rociítico, sin duda.

Un saludo a todos/as.



Et lux in tenebris lucet.

Frente a aquella ventana recordaba sus desengaños amorosos en una lluviosa tarde de abril. Sentado en el sofá de siempre con una taza de café en la mano, contemplando tras el cristal las gotas de lluvia caer silenciosas, se repetía una y otra vez que para él quedaba prohibido enamorarse.


Una vez más le había tocado sufrir en este tipo de historias, justo cuando parecía que todo iba bien. Cansado de tanto preguntarse y no encontrar respuesta bajó a pasear con su paraguas bajo la lluvia, recorría despacio las calles de su barrio sin apenas mirar a su alrededor, caminaba solo hacia ningún lugar, inmerso de nuevo en sus pensamientos y reflexiones.

Cuando de pronto la vio, por un instante creyó que era parte de su imaginación. Cerró los ojos y se los frotó, pero cuando los abrió ella seguía allí. El brillo de sus ojos iluminaba sus ojos oscuros, sentía en su rostro la suave brisa que despertaba el leve movimiento de su pelo en el vaivén del viento, su silueta igualada a la de la más bella musa y su dulce sonrisa le hicieron reaccionar.

Tenía una sensación extraña al observar a esa mujer, una sensación que tenía miedo de descubrir. No quería enamorarse, pero pasó.

Se le llama libro.

Ya sé que los Carnavales terminaron hace ya unos días, pero como estudiante de Filología tras haber visto esta chirigota no puedo evitar hacer una publicación con ella.

Son unos artistas, y la letra de la chirigota es preciosa a la vez que está llena de verdad.

"Mira pa' acá que esto si que mola, si no te suena se le llama libro."

"Cuenta aventuras pero con tu propia voz, y la puedes parar y también dar pa' atrás,

no lleva cables ni electricidad."

"Con él [...] puedes cambiar la realidad o el tiempo retroceder."

"Si lo miras te da todo lo que encierra en su interior. Dale tu mano y verás un amigo de verdad, que su palabra mantiene y nunca la va a cambiar."

"Tantas cosas puede ser .. compañero de viajes, caja fuerte del ayer. Es el chispazo que enciende la conciencia y el motor, y el primero que va al fuego cuando llega un dictador."

"Sólo depende de ti, esto no es obligatorio no lo tienes por que abrir, déjalo quieto en un mueble y verás que mono queda, ¡pero el que no ha cogido nunca un libro, puede acabar como Belén Esteban!"

La poesía del pueblo, para el pueblo. Difícil tarea la de modelar versos y convertirlos en esta espléndida composición.

Libros, literatura y lengua española, mi gran pasión.

Sam observa a Allie desde el salón. Allie está asomada a la terraza, parece que observa algo, pero no, sólo está pensando.

Son las 11 de la noche y empieza a levantarse una brisa nocturna. Mientras Sam prepara dos copas Allie enciende un cigarrillo.

Sam coge los vasos y sale a la terraza.

-SAM- ¡Allie! ¿Estás bien?

Allie no contesta.

-SAM- ¡A-LLI-E! ¡Hola! ¡Tierra llamando a Allie!

+ALLIE- ¿Eh? Jajaja ¿Qué te ocurre?

-SAM- ¿A mí? Nada. Eres tú la que parece estar fuera de este mundo.

+ALLIE- No te rías. Sabes de sobra que me gusta evadirme con la noche, que me gusta pensar.

-SAM- Y ahora, ¿en qué piensas?

+ALLIE- Pienso que estamos a catorce pisos de altura. A catorce pisos sobre el resto de las personas que caminan por la calle.

-SAM- ¡Ajam! Siento decirte que no es nada que no pueda apreciar ahora mismo. Quiero esos pensamientos tan tuyos. Esos que consiguen atraparme a mí también. Esa reflexión que es sólo propia de ti. ¿Qué sientes?

+ALLIE- No estoy segura. Estoy a catorce pisos sobre los demás. Cubierta por la noche y envuelta en esta brisa nocturna, con la copa que me has traído y el cigarrillo que me encendí hace un rato. Aquí, contigo, pensando y, sonriendo. No puedo dejar de hacerlo. Es todo satisfacción. Me siento tan alta y grande estando aquí … 

Quevedo.

Poderoso caballero

es Don Dinero.

Madre, yo al oro me humillo:

Él es mi amante y mi amado,

pues de puro enamorado,

de continuo anda amarillo,

que, pues doblón o sencillo, 

hace todo cuanto quiero,

Poderoso caballero 

es Don Dinero.

Nace en las Indias honrado,

donde el mundo le acompaña;

viene a morir en España

y en Génova es enterrado.

Y, pues, quien le trae al lado

es hermoso aunque sea fiero.

Poderoso caballero 

es Don Dinero.

[...]

Hoy ha salido esta letrilla en clase de Teoría de la Literatura y aquí está la versión cantada mencionada por la profesora, muchos ya conocíamos esta canción, pero ante la insistencia de la profesora de que la cantáramos, el silencio ha sido lo mejor ja ja ja.

Entre apuntes y apuntes ... un poco de música.

FIREWORK, KATY PERRY

"¿Alguna vez te has sentido como una bolsa de plástico

que vuela a la deriva del viento con ganas de empezar de nuevo?

¿Alguna vez te has sentido como una delgada hoja de papel o

como un castillo de naipes a punto de caer de un soplido?"

[...]

"¿Sabes que todavía tienes una oportunidad?

Porque hay una chispa en tu interior."

[...]

"Porque cariño, eres un fuego artificial, vamos! demuéstrales cuánto vales.

Si sólo supieras lo que te depara el futuro ...

después de la tormenta llega el arcoiris."

Today, 20

Hoy no me ha despertado el sonido del despertador, hoy no.
Ha sido mi madre, quien ha entrado en mi cuarto cantándome el "cumpleaños feliz", me ha quitado de en medio los libros de la carrera con un "hoy no se estudia" y me ha colmado de besos, abrazos y unos cuantos regalos.

Veinte años.
Twenty years.
Vingt ans.

No importa cómo lo diga, el caso es que es un año más.
Según los ingleses con 20 años dejamos de ser adolescentes. La adolescencia inglesa va desde los 13 hasta los 19, es decir, las edades que terminan en "teen": seventeen, eighteen, nineteen ... Por aquello de que "teen" agers significa adolescentes.
Bueno, pues entonces se acabó. Adiós adolescencia, fue ¿bonito? tenerte aquí.
Pues sí, 20 años ya, dos décadas, con muchas ganas de disfrutarlas y sacar lo mejor.

Filología, te quiero ...

... pero últimamente estás perjudicando mi salud mental en exceso.
Se acercan los exámenes y acabo de comprobar que estudiar todo el día y toda la noche no es una leyenda urbana. Sí, mis horas de sueño se han visto reducidas considerablemente.
 
Únicamente queda repasar, pero ya no sé si vivo en la época incaica o si soy coetánea de Fernando de Rojas, no sé si esperar a que un gaucho cantor me alegre la tarde con su vigüela o ver por la ventana al Cid con toda su mesnada.
Mientras tanto sigo repasando latín, analizando sus oraciones y tarareando las declinaciones para ver si no se me han olvidado. Cantando las declinaciones y conjugaciones ... era lo último que me faltaba por experimentar. Pero el exceso de trabajo agudiza el ingenio.
 
Con algo de miedo miro los manuales de Lengua Española y una generosa montaña de apuntes. Esta asignatura ha hecho de mí una persona más recta aún si cabe en el tema de la ortografía y el análisis oracional. Cuando una persona lee un periódico cualquiera, yo lo analizo sintácticamente, es inevitable.
 
Como también es inevitable que me escandalice cuando veo un error ortográfico. Y para muestra un botón, bueno, mejor dicho ... una imagen. Fotografía tomada por mí del tablón de anuncios de una biblioteca.

¿"Guasa" con diéresis? Eso sí que es cachondeo. 

Lenguaje - Forma - Estilo; el número mágico: 3

Yo persigo una forma que no encuentra mi estilo, 

botón de pensamiento que busca ser la rosa;

se anuncia con un beso que en mis labios se posa

al abrazo imposible de la Venus de Milo.

Rubén Darío. Prosas profanas y otros poemas.

Todos estamos en ese proceso de búsqueda.

La imposibilidad del artista de adecuar el arte a la auténtica sensación, deseo de aprehender lo inaprehensible.

Presencia efímera de lo inefable que anhela detener.

Hasta el día 4 de febrero estaré sepultada bajo una cantidad ingente de libros, apuntes y ... ¡ah, sí!, más libros.